Я посмотрела «Осенний марафон».
Что за жесть? Почем грустная комедия? Где там вообще комедия?
Фильм про мужчину-мудака, в котором после переломного момента ничего не изменилось. Может, это смешно, но вообще по-моему просто грустно, а потом ещё грустнее. И если вначале ему можно как-то симпатизировать, то в конце – нет.
Меня всегда интересовал вопрос, а что вообще с такими людьми делать? Вот мудаки они, и мудаки не исправимые – всё, навсегда. Просто не общаться? А как они с собой жить будут? Долго и грустно, пока не умрут?
Неужели так сложно задуматься и перестать быть мудаком? Почему людям так сложно измениться, особенно если они понимают, что текущая жизнь их не устраивает?

"Кстати, о «портретах». Ленинградский художник Михаил Беломлинский на днях подарил мне книжку английского писателя Джона Толкина, которую иллюстрировал; оказывается, он изобразил героя сказочной повести хоббита Бильбо очень похожим на меня...
«У хоббитов толстенькое брюшко, одеваются они ярко, преимущественно в зеленое и желтое, башмаков не носят, потому что на ногах у них от природы жесткие кожаные подошвы и густой теплый бурый мех, как и на голове, только на голове он курчавится. У хоббитов длинные темные пальцы на руках, добродушные лица, смеются они густым утробным смехом, особенно после обеда, а обедают они, как правило, дважды в день, если получится».
Копия, не правда ли?
Книжку привезу, сказка мудрая и очаровательная, рисунки тоже.
Обнимаю."



Евгений Леонов, "Письма к сыну"

Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь -
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи...
Сам затерял - теперь ищи...

Бог знает, что себе бормочешь,
Ища пенсне или ключи.
(c)

.

"-Ты добралась.
- Да.
- Я рад."

Может, просто я в душе - воин, и мне тоскливо без борьбы. Может быть так, что я не создана для поедания тортов и кормления уточек в парке? Или меня обратно в отчаяние засасывает и надо с этим бороться и рисовать подсолнухи?

Моя музыка:
Depeche Mode - Chinawoman - Ramona Falls

Пишет  Дегре:

Gorillaz

URL записи

Милле:


Ван Гог:

Я теперь как бы сосуществую в двух мирах: своём, пафосном и драматичном, пронизанным иронией и таким весельем оттого, что терять уже нечего (как в Мушкетерах) с строгим цензом на пропуск, и другом, от которого веет детством, в котором каждый человек - друг, а каждый встречный бомж - человек, в котором нет забот, а есть только лето, или весна, или осень или зима - неважно, они все прекрасны, и в котором можно целый день смотреть сериалы и есть Нутеллу не для самоуничтожения, а потому, что нравится и впереди - целая вечность.

Надо нещадно заставлять себя писать. И рисовать. Не через силу, но в рамках дисциплины.
А то окончательно разучусь.